Le Nouvel Os

Dans le zoo, calme zoo, le lion est mort ce soir.

Oh oui, bah ouais, oh oui, bah ouais

Et ses amis, les vautours, amis à mi-temps, amis tant qu't'es puissant, amis tant qu'tes vivant ; les vautours qui avaient prévu le coup, tendaient déjà le cou entre les barreaux de sa cage dorée pour le dévorer.

Depuis des semaines, pour patienter, ils vendaient des lions en peluche, à l'entrée, car c'était lui, la coqueluche. Et c'était contagieux.

Même les culs-serrés étaient plus qu'ulcérés, en un mot atterrés de devoir l'enterrer.

Vraiment oui, il était adoré de tous.

Adoré avant d'être à rôtir ! À la broche, à l'approche de Noël, le festin s'annonçait royal.

On l'avait fixé à une barre de fer, une barre de lion et ça repart. Les félons n'avaient plus qu'à allumer le feu sous le feu lion.

Il n'était pas vieux, mais il était lent. C'était un non-vieux lent et un crabe en avait profité pour lui pincer le nez jusqu'à étouffement.

Le lion, hagard, avait dit « ninninninin » au salopard de crabe.

Et le crabe avait répondu « Tu as un train de retard » à l'hagard de lion.

Le rugissement du lion était inimitable alors ils se mirent tous à l'imiter et c'était très limité.

Ça lasse, comme une vieille blague, les vieilles blagues sont souvent salaces, bien qu'on s'en souvienne par cœur, il y a toujours un trou au milieu. Et autour mille trous du cul qui s'indignent. C'est viscérale. Ou inversement, ils râlent puis ils sévissent.

Il faut les comprendre, c'est dur la vie d'un trou du cul. Ils ont besoin de se vider, leur vie n'avance pas, toujours à la raie, ils ne voient que le mauvais côté des choses, alors, ils se consolent en faisant la fine bouche mais ils manquent de doigté pour pouvoir s'exprimer gaiement. Heureusement, il y a des réseaux où ils peuvent évacuer leur merde, disons le mot, jusqu'à la station d'épuration. Épuration, ça aussi, c'est le mot. Ça pue la mort, un trou du cul. Et quand ils s'y mettent à plusieurs, c'est l'asphyxie assurée.

Et même le lion, une fois digéré, il va y passer, et si les trous du cul tombent sur un os, ils en feront un paquet !

Moralité

Rien ne sert de mourir, il faut partir à p... Non, c'est pas ça !

Rien ne sert de mourir, rien ne sert de mourir. Point.

Un porc en imper expert en import-export vendait son matériel de port en port, de ville en ville, de bar en bar. Il n'y avait rien à redire au matériel de c'porc, il l'achetait à prix d'or et le vendait au prix double, et tout le monde était d'accord, de bar en bar, de ville en ville, de port en port, les moutons l'adoubêêê.

Il roulait sur l'or et marchait donc, à grands coups de talons, sur les gens sans talent et sans argent.

Quant aux femelles, il leur fit mal, souvent, jouissant de son statut de mâle dominant.

Il spermait même... pardon, il s'permettait même de les attirer sous son imper pour commettre un impair qui aurait pu faire de lui un père, s'il n'eût utilisé des boyaux de moutons ; des moutons qui, sans tripes, le laissaient faire.

Le porc n'était pas mûr pour être père, c'était un pervers, et il multiplia les impairs, sans jamais payer l'addition, soustrait à la justice par ses pairs divisés sur le calcul à faire, étant donné sa position.

Une ratte voulut se plaindre de rapports forcés mais comme une ratte, ça se dilate, personne ne la crut, c'était forcé, et la méfiance accrut à chaque détail un peu cru. À trop s'obstiner, elle passa pour une cruche. Car tant va la cruche à l'eau, non mais allô, qu'à la fin, elle nous les brise.

On lui conseilla d'omettre ce qui s'était passé, même si le terme « omettre » fait mal avec ce genre de fondements.

Jusqu'à ce qu'un troupeau de biches, considéré jusque là avec dédain, vint témoigner vingt fois par jour. Difficile alors de rester sourd.

De bar en bar, on rembarre le porc. De ville en ville, on le traite de vilain. De port en port, on l'insulte... de loin, car il reste gavé d'or.

De jeunes cabris, un peu sots s'arment bientôt de couteaux, lui sautent dessus et les sots scient son sexe pour en faire du saucisson chaud avant de balancer son corps dans la mer qu'on voit danser le long des golfs de riche.

Moralité

Le silence est d'or mais tout l'or du monde ne fait pas de vous des maîtres, ni des femmes vos esclaves, même s'il est difficile d'émettre un cri qui résonne ailleurs que dans les coffres-forts, les renforts arrivent pour balancer les porcs.

Elles ne se feront pas esclaves mais vous, vous pouvez toujours aller vous faire mettre !

Un lapin lape l'eau pure d'un puits en appui sur ses pattes de derrière. Il attend son ami le loir qui est en retard, car l'heure et loir ça fait Dreux... ça fait deux, pardon.

En outre, la loutre, un agent qui doit conduire le loir, sur son dos, en nageant, s'est trompée de rivière. En effet, la loutre, sur son dos, mène le loir sur la Loire qui l'amène à la Maine, c'est son domaine. Or elle aurait dû prendre la Loire qui l'amène à la Sèvre qui l'amène à la Maine vendéenne, et le loir de voir qu'on l'amène par la Loire vers les quais de la Maine qu'est pas la même que la Maine qui mène à la Sèvre, n'est pas à même d'être amen, ça le rend chèvre, pardi !

Et par quand c'est con... et parc Astérix... et donc... Le lapin se retrouve seul pour passer son grand oral du bac à foin, devant le jury de buses, qui doivent donner leur avis et leur aval, sachant que leur aval vaut à vie. Les buses délivrent un jugement que le lapin entérine.

Et justement, les buses qui faisaient une pause clope, font signe au lapin de les suivre avant de rentrer dans les prés, juger, se juchant chacune sur un champignon lumineux.

Les buses, oiseaux oiseux, usent et abusent du buzzer.

Mais le lapin sait biaiser, il biaise en deux minutes, c'est bien connu.

C'est écrit dans son CV de lapin, sa spécialité, ce sont les mots et les sons !

Alors, allons-y, dit le lapin, leçon de mots, démo de sons, et réciproquement, car dans réciproquement, il y a le récit qui est pro, la queue qui n'est pas ce qui en dit le plus long, malheureusement, et surtout il y a m'man, ma p'tite m'man à qui je dédie cette démo de sons et de mots démodés modelés à ma façon. (lap)

Justement, le son son, ou plutôt les sons sons sont nombreux, mon garçon.

Pour commencer, il y a la cédille. D'ailleurs, garçon, si t'enlèves la cédille... ça, c'est dit...

La cédille est là pour caler le son, sans cale-son, on verra forcément une couille dans la bande-son.

Ensuite, il y a les sons avec des « s » comme Véronique Sanson la déesse de la chanson.

Ça fait songer les ingé-sons.

Le son, à ne pas confondre avec l'avoine, Marc Lavoine fait du très mauvais son.

Ça, c'était pour la partition... la partie son.

Quant aux mots, ils méritent d'être pris en considération.

Les mots doux, les mots tendres, l'émotion, ça n'a pas de prix.

Les mots du cœur, modulateurs de nos ardeurs hasardeuses, moteurs de nos motivations, ça n'a pas de prise, sans la grammaire, pas d'électricité dans l'air. (lap)

Quand on s'écrie pas comme ça s'écrit, on ne respire pas le même air – j'suis désolé !

Des airs, même quand t'es dans le désert, il y en a trois différents, ça peut créer un différend.

Mais je vois bien que ça vous laisse indifférents.

Dans cette aire de jeu, je voulais avoir l'air dans le vent à l'ère d'internet et finalement je donne un cours de CP à une cour dissipée d'ici peu.

Tu parles d'un travail d'auteur. Et là encore, il ne faut pas se tromper d'auteur.

Il y a la hauteur qui prend un « h » et il y a l'auteur qui prend du hache, pour prendre de la hauteur.

Et je ne vous parle pas de paix ! Car il y a pet épais et pet pas trop épais, pépère.

Vous pouvez digérer tout ça, le discours est à chier, haché, archivé, ach... fini sur l'heure, sans heurt. (lap)

Moralité

Le lapin a pu aller jusqu'au bout sans qu'on le traîne dans la boue, toujours vivant, toujours debout.

Quelle belle leçon !

En France, tout finit par des chants cons.

L'oie vit loin des lois, à Loué.

Et les poulets, ailés, eux aussi et leurs œufs aussi sont à Loué en attendant d'être vendus.

Les poules sont sur les dents.

On voulait en vendre deux fois trois mais on n'a pas vendu d’œufs trois fois de suite.

Les poules sont sur le cul.

Et Louis qui loue la ferme à Loué, il a beau louer ses œufs, il ne les vend pas, même aux pontes de la ville..

Quand il les loue, déjà, il se prend un vent.

Et quand il les vend, il fait des jaloux.

« C'est pas du jeu ! » dit l'oie, qui fait grand cas des œufs des uns et des autres mais ne fait jamais cadeau de ses œufs à elle, on n'en voit pas la queue d'un, dans les caddy, près des packs d'eau et voici pourquoi :

Il existe deux rince-doigts...

Euh, deux races d’œufs...

Deux races d'oie !

Et donc, deux races d’œufs, aussi.

Car l’œuf fait l'oie et l'oie fait l’œuf. C'est la loi de la nature : les oies passent et les œufs durent.

Il existe donc deux races d’œufs et deux races d'oies, ça se compte sur les doigts, c'est pas dur.

Mais, quelles sont ces races, me dirasse-t-on ?

Les clairs et les foncés.

Comme chez nous.

Ils ne peuvent pas se voir.

Comme chez nous.

Si les foncés sont vifs comme l'éclair, les clairs ne savent pas foncer ; ils prennent leur temps, ils réfléchissent, ça les soigne parce que ce qu'ils pensent leur plaît.

De plus, ils n'ont pas les même œufs, et donc, entre eux, ils se haïssent :

« Eh ! Oh !- disent les foncés - Il faut chasser les clairs de nos terres ».

En face, ils répondent en rap sur youtube et c'est ainsi que buzzent les clairs. Yo !

Et l'oie qui nous préoccupe, elle s'occupe au pré avec des cols verts, attachés tous ensemble pour former une chaîne de cols, quand elle voit les clairs et les foncés se prendre le bec pour la énième fois.

Elle décide alors de les réconcilier, car aussi vrai que le soleil se couche à l'ouest et se lève à l'aube, la haine n'est pas de bon aloi, pour une oie qui n'a pas une tête de noix et qui veut qu'on respecte la loi ; elle se jette alors au milieu d'eux, et leur casse les œufs pour les mélanger.

Ainsi, elle désire leur transmettre ses valeurs car, au fond de son cœur, c'est une oie de transmission.

Des cols verts décollent vers elle pour l'aider mais les dés sont pipés et ils se font agripper par une poule grippée qui pense qu'il faut avoir des cols verts à soi parce qu'en soi, ça protège du froid, si on ne casse pas la chaîne.

Mais, ainsi stoppés, les cols verts ne peuvent que crier à l'oie de s'enfuir :

« Cours, oie ! Cours, oie de transmission ! »

Mais c'est trop tard, l'oie est noyée au milieu de la mêlée et elle se fait violer comme une grosse truie.

Puis, elle donne naissance à un œuf unique, et donc à une oie unique, affreux mélange des deux races...

En effet, elle a la tête pleine des clairs et le cul des foncés.

Moralité : elle ne pond plus que des articles pour le canard enchaîné où elle parle des fions hors-la-loi.